EL AMOR LO CREA TODO, LO IGNORA TODO Y TODO LO DETIENE, SIN EMBARGO NUNCA DETIENE SU RUMBO...

SOMBRA DE MUJER

En esta viudez de la noche
una vela llora por su lengua
y el verso sale de su féretro,
la vida se oculta del tiempo,
el reloj ha perdido la cuenta;
la vida ya no ha de ser más
un gran río que corre y corre
la vida de seguro ha de ser
charco dormido en greda,
larvario de otras vidas
para otras tantas más...

Mi vida trajinada y contenida;
en tiempo, espacio,nariz y cejas,
es la ojera que colorea una espera,
es la suela del zapato de mi madre
25 mil kilómetros y nueve meses;
una casa chivateando en matiné
y la remendada cortina sin edad
donde la infancia solía esconder.

¡Oh! padre mío te pareces tanto
al viejo y amable sillon con baston
donde solia tomar en tazon la sopa
y tu ¡oh! madre mía te pareces a
aquella cocina de cuadros ajados,
con las mismas cucarachas pardas
que alguna vez juraron exterminar.

Pero ¡Tú! mi amada sombra de mujer,
no has de ser, zapato, ni cucaracha,
no fuiste cortina, no fuiste cocina
y seguro no seras sillon, ni tazon,
no eres siquiera gota del charco,
eres quizá algún silencio nocturno
ya evaporandose de este poema
que corre, fluye y corre sin fin...

WACHARO